Françoise Clédat a publié des recueils de poésie aux éditions Encres Vives : Dilution de la lumière et En tel détail recluse (2000) et aux éditions Tarabuste : La Langue de Méduse (2001) et La Chambre de mon fils (à paraître). Son recueil primé Jardins de la petite morte fera l'objet d'une édition dans le courant de l'année 2003.

Les poèmes primés

• Extraits du recueil primé "Jardins de la petite morte"

Le verger de mon père (1)

Longue, lune, ton ombre entre les griffes du verger où mon père ne viendra pas,
entre les griffes des pommiers,
entre les fûts du petit bois,
longue, lune, ton ombre entre les fûts que mon père ne coupera pas.

Oblique, lune, ton rire entre deux nuages, oblique ta joie comme trace entre deux nuages que mon père ne suivra pas,
mais lune, ton oeil comme à travers une serrure la chambre de mon père obscur
de mon père refermé
comme langue d'herbier dont l'herbe n'aurait pas séché,
ton oeil, comme lessive claire sur l'herbe imprononcée.

Mais lune, ta bouche entre les bords rauques que le bâillon déchire,
ta bouche fanal exsude
comme haleine au-dessus du verger
le texte
que les lèvres de mon père dans l'ombre auront cherché.

• Petite morte (2)

A l'angle du verger, au lieu exact où le soleil se lève, l'ombre démesurée d'un piquet. Et ma propre ombre derrière moi que l'ombre du piquet isole du dessin de mon corps comme elle-même s'isole du dessin des ombres de la haie.

L'ombre du piquet comme l'essence de ma propre ombre donnée à contempler. L'essence de ma propre verticalité quand elle se dresse, opaque, dans la peau de la lumière et que de sa propre peau la lumière la dépouille et, ce faisant, intimement la palpe, touche, rencontre.

Eventail des ombres. Senti de la lumière. Verticalité du corps quand la lumière en renverse l'ombre comme un attribut de la présence, la dépose, fétu, dans le suaire de son jaillissement. Dans le suaire démesurée, allongée, emportée. Fantôme avant-coureur. Ombre de noyée. Ombre comme un os. Décapitée.

Ou bien trait entre deux lèvres matérialisant de la haie ce peu corruptible et célébrant, langue obscure, salive sacrée, introït. Mais l'os demeure. Qui blesse et qu'on répare.

Contre-jour à l'angle du verger. La lumière me prend dans sa bouche.

Je suis au plus près de sa voix. Je clos son silence. Je touche sa parole et si je m'éloigne je la tire avec moi. Je ne la prononce pas, je ne l'articule pas, je la maintiens jointe afin qu'elle ne s'écarte pas, afin que rien d'elle ne tombe.

Trait de colle entre deux lèvres. Ombre du piquet. Embaumeuse de sa parole.